[Les textes et photographies présentées ici ont été produits par les participants des ateliers reportage-mémoire menés à la médiathèque de Fos-sur-Mer, en compagnie de Valérie Lebret et Guillaume Fayard, en prolongement de la résidence de Hélène David et Donatien Garnier.]

Deux textes de Geneviève Arnaud accompagnent sa sélection de photographies, prises le 14 mai lors de notre passage dans la zone industrielle de Fos. Deux textes étonnants, bienvenus, rafraîchissants.

Le train

Dans les années 80, les enseignants de Port St Louis emmenèrent leurs élèves en voyage, les plus jeunes à Marineland, les plus âgés à Monaco.

Un train entier est affrété pour cette escapade, et voici que la gare de voyageurs endormie depuis très, très longtemps, s’égaye de rires, de cris, de murmures…

Bien casée, toute la jeunesse de Port St Louis se met en route. Le train quitte la ville sous l’œil attendri des parents et traverse ce qui reste de marais et de terres vierges.

Tout à coup, après une accélération, le train s’arrête dans le « désert ».

Stupeur !

Un peu plus tard le train redémarre. Nous apprendrons par la suite que la ligne électrique est interrompue au passage d’une route pour laisser passer les camions élevés ; la perche se désolidarise de la ligne et un employé doit la replacer après le passage de la route !

Le voyage se déroula sans encombres.

Au retour, après l’arrêt à la route des containers, le train stoppe à nouveau à l’entrée de Port St Louis. Cette halte dura assez longtemps, d’autant que nous avions hâte d’arriver.

Quels ne furent pas notre stupeur et notre amusement d’apprendre que les parents, peu habitués à voir du trafic sur les rails, avaient envahi les voies pour attendre leurs chérubins, d’où l’impossibilité au conducteur d’entrer en gare !

…………….

Chemin faisant… avant les industries.

En ce temps là, je faisais quotidiennement le trajet Fos -Port St Louis en voiture.

Chaque matin, c’était un nouveau paysage entre mer et terre, qui m’émerveillait.

Quand le vent soufflait du sud, les embruns tachaient mon pare-brise, et quand il venait du nord, la route se couvrait de monticules de sable et les nuages de poussière réduisaient considérablement la visibilité.

Ce n’était pas Lawrence d’Arabie, quoique…

Les rares voitures qui empruntaient cette route tombaient parfois en panne, victimes d’un grain de sable, au milieu de la tempête.

Par temps clair, on longeait le golfe de Fos où de la mer changeante sautait quelque muge. Côté terre, alternaient marais, sable et roubines ; les flamants et autres échassiers s’y retrouvaient pour nicher ou pour quelque halte paisible.

Un jour, la route fut interdite et déviée bien plus loin dans les terres pour laisser la mer pénétrer dans les darses toutes neuves.

La nouvelle route longeait des terres désertes, aussi quelle ne fut pas ma stupéfaction lorsqu’un matin j’aperçus au milieu de nulle part, sur le bas côté, un homme avec un arrosoir, seul, perdu dans l’immensité : non loin, arrêté sur la chaussée, stationnait un camion-citerne, l’homme arrosait les petits arbres plantés depuis peu et qui semblent aujourd’hui avoir toujours fait partie du paysage.

À l’horizon surgit la « clé à molette », tour de contrôle du port et premier signe de l’industrialisation du site. Bientôt elle disparut du regard, masquée par les usines, bâtiments et autres reliefs artificiels – et naquit le port de Fos.

Cette route est maintenant fréquentée par de gros camions qui transportent des containers, et le désert est peu à peu occupé par d’immenses hangars… Mais malgré cela, on peut encore apercevoir un héron cendré ou une aigrette…